Sí, nadie lo quiere llamar así, pero lo que les pasa a los políticos españoles es que están tocados por la divina providencia. Hay maldicientes que insisten en que mienten y tergiversan, pero es pura envidia. Lo que pasa es que son especiales, nacen con un don que les permite decir una cosa y su contraria con apenas un par de años de diferencia sin despeinarse y sin morirse de vergüenza. Si cualquiera de nosotros, simples mortales que nunca podremos ser políticos, tuviéramos que decirle a nuestros hijos hoy que comerse todos los bombones de la caja es malo y, al cabo de un par de años, le dijéramos que es lo mejor del mundo, creo que se nos caería la cara. Pero eso es porque no tenemos el don. Tampoco estamos tocados con la varita de la iluminación que nos permita cambiar la esencia de las cosas. A ver quien es el guapo que puede decirle a su cliente que el producto de la tienda de al lado es una birria y al cabo de un par de años, como ya tiene ese mismo producto en su tienda, por arte de birlibirloque se ha convertido en maravilloso. Yo, desde luego, no estoy tocada por ese polvo de hadas.
Pero Cospedal, sí. ¡Qué mujer! Con que elegancia natural despotrica en junio de 2010 contra la amnistía fiscal para ayer, cambiada de nombre y hasta de concepto, convertirla en la panacea para solucionar la crisis.
Pero vosotros, humildes y desconfiados mortales como yo, no tenéis porque creer a ciegas. Aquí va lo que decía esta gran dama del pepé en junio de 2010.
Y ahora, en este enlace (no puedo insertar el vídeo) podéis ver como la amnistía fiscal que tan vehementemente denuesta en 2010, se ha convertido en 2012 en otra cosa. Porque, que sepáis, que atraer los capitales no declarados y que no estaban en España no es amnistía fiscal, no señor: es algo muy distinto. Vosotros no lo podéis entender (supongo que como a mí, os parecerá exactamente igual, pero no, es algo muuuuuy distinto) porque no tenéis el don.
En el blog de Luismi he visto este vídeo: es algo largo pero merece la pena dedicar mucha atención a lo veinte minutos que dura. Lo traigo aquí para que quede abierto a la mayor gente posible (él lo tiene restringido a amigos) y me encantaría que hubiera más gente que lo compartiera en sus blogs.
Me ha dejado bastante impactada porque es como si esta mujer, Brene Brown, hubiera puesto en palabras lo que yo (y muchísima más gente) pienso sobre este asunto: que no son buenas las corazas pues aunque nos protejan de los golpes tampoco nos dejan disfrutar de las caricias.
A raíz de un comentario y una sugerencia de Inés en un post que puso Marea hace unos días: "Las mujeres engordan al casarse… los hombres al divorciarse", ha surgido este post. Aclaro que por más que pueda resultar políticamente incorrecto y, básicamente, por simplificar, voy a utilizar el masculino como genérico para situaciones y acciones aplicables a los dos sexos… me cansa repetir las cosas y se hace todo larguísimo. Cuando lo use como puramente masculino… se notará. J
Aunque en principio sólo iba sobre las cosas que hacen los hombres cuando se separan (lo del jersey rojo que decía Inés es definitivo) creo que también es bueno hacer un poco de autocrítica. Que nosotras también tenemos lo nuestro. Así que vayamos hombres y mujeres de la mano… si es que podemos.
Un divorcio, por lo menos al principio, es una situación traumática (para unos más que para otros, también es verdad), pero en cuanto pasa un tiempo, si se es una persona normal y no se cuelga uno del que le ha dejado -con gran alivio para ambos: pocas cosas más pesadas que un ex lloricón y cansino-, se vuelve al “mercado”. No es importante quien deje a quien, pero sí es importante si ha habido una tercera persona por medio. En este caso, la parte de la pareja que ya va servida no tiene que volver al mercado por lo que la cosa se limita a un cambio… por lo general a mejor, porque si es a peor es que estamos ante un verdadero idiota.
Pero bueno, volvamos a los que regresan al “mercado”. Estar de nuevo en circulación es un problema al principio, sobre todo porque se ha perdido el hábito de tener que iniciar relaciones, aunque tiene su emoción… es como rejuvenecer. Lo malo es cuando este rejuvenecimiento se convierte en algo grotesco (el señor mayor del jersey rojo que nos contaba Inés).
Ponerse en circulación requiere cuidar el aspecto, por lo que se producen cambios físicos más o menos llamativos. Todos, ellos y ellas, suelen adelgazar: ellos, como decía el post de Marea, en seguida vuelven a engordar recuperando su carísima barriga cervecera; en cambio, nosotras adelgazamos con mayor recorrido, quizá porque estamos más acostumbradas a cuidarnos. La edad también influye: cuánto más mayor se es, la tarea es más difícil. Pero no todo es el peso… Las mujeres solemos teñirnos el pelo, cambiar de peinado, cuidar la piel (Loreal y Lancome deberían hacer una estatua enorme y carísima a las divorciadas), hacernos la manicura, la pedicura, tomar rayos UVA, cambiar de maquillaje y, sobre todo… ¡¡renovar el armario!! Nuestro antiguo vestuario ya no encaja con nuestra nueva imagen, nuestro nuevo espíritu y, sobre todo, con nuestro nuevo peso: hay pocas cosas mejores que llegar a Zara o Mango, probarte un montón de ropa, toda, toda… ¡de la talla 40! Pero aquí es dónde algunas mujeres patinan… porque en lugar de ir Mango, Zara o Massimo Dutti (son tiendas con ropa de mujer adulta y normal de precios más o menos asequibles) acaban en Berska o Blanco… comprándose ropa de quinceañeras. Lo malo es que suelen ir acompañadas por “amigas” que, sin pudor alguno, les alaban el gusto. Más que de ropa deberían cambiar de amigas.
Y así, las pobres, como auténticas cacatúas, con el pelo de un color indefinible y pintadas como puertas se lanzan a buscar “entretenimiento” vestidas como adolescentes y con tacones imposibles de esos que no usan desde los 25. Y van a los clubs y discotecas donde beben desaforadamente, se comportan como si fueran crías, intentan ligar con jovencitos (y a veces lo consiguen: ningún varón suele rechazar la oportunidad de echar un polvo… aunque sea con una mujer que le saca unos cuantos añitos), bailan subidas a las mesas o las barras y pueden acabar al día siguiente despertando en una cama desconocida, con un tipo desconocido y sin recordar qué demonios ha pasado. Afortunadamente, esto no es demasiado habitual y, cuando ocurre, dura poco.
Claro que los hombres no se quedan atrás. Después de ponerse a dieta rigurosa y mantenerla como mínimo… un mes, consiguen adelgazar; claro que transcurrido este plazo prudencial vuelven a su ritmo de comidas patrocinadas por el inventor de la grasa y el colesterol (los de Pescanova y Telepizza deberían patrocinar a estos hombres: se lo merecen sin ninguna duda), sin olvidarnos del aumento desorbitado del consumo alcohólico… cervecitas con los amigos, vinos en la comida y copas, muchas copas. Claro, así no hay quien mantenga la línea.
También ellos se esfuerzan por renovar su imagen y lo hacen en la fase delgada comprándose, además del famoso jersey rojo, una serie de camisas de cuadros, vaqueros justitos (como decía Inés: “… los que no se han puesto vaqueros en la vida...por arte de magia se los embuten…”), camisetas machoman, gafas de sol tipo “chico Martini” (que no, queridos, que no sientan bien con esa calvicie que airea un cráneo de forma extraña), un casco galáctico para los que se hacen con una potente moto (BMW es quien tiene que hacer un monumento a estos personajes… aunque no tan grande como Loreal a las señoras), etc. Lo malo es que cuando vuelven a su peso o van bien apretaditos o tienen que volver a sacar la ropa antigua… cuando respirar se convierte en una tarea ímproba dentro de sus nuevo atuendo.
Y vestidos de aquesta guisa, perfumados con la más cara de las colonias gracias al consejo totalmente desinteresado de la dependienta de El Corte Inglés que, casualmente, es la más cara del departamento -que no, que no tiene nada que ver con que esa chica se lleve comisión, es que se ha quedado prendada de sus encantos (es él quien no ha querido salir con ella… tiene mejores opciones, ¡faltaría más!)-, y montados en su nueva moto o descapotable (por dios, de ningún modo puede faltar alguno de estos dos elementos… y si son los dos ya es la repera) se plantan en los locales de moda a mirar con cuasi seniles aires seductores a todas las chicas jovencitas que se les cruzan. Las chicas normales, les ignoran y luego lo comentan como anécdota en casa; las que les aceptan una copa y algo de conversación, suele ser para ahorrarse las consumiciones y reírse un rato después con las amigas; si alguna sale con ellos… es después de sacarles bastante más que las copas; y para qué hablar de lo que sacan las que se acuestan con ellos… Aun así, ellos, aguerridos cazadores, se sienten los reyes del mambo creyéndose que quien tuvo (si es que de verdad en algún momento tuvo… que aquí hay mucho de FE: de las dos, la normal y la Fantasía Épica del enano), retuvo. Y luego, la parte mejor, aquella para la que han montado todo este tinglado después de exagerarlo convenientemente… ¡¡presumir con los amigos!! Lo malo es que no se dan cuenta de que los amigos les escuchan mientras piensan que, o bien es mentira y está fantasmeando, o bien esos ligues tan fantásticos buscan algo más… interesado. Y esto me lo han contado hombres: obviamente las mujeres no solemos estar en ese tipo de conversaciones. Pobrecitos… dan una lastimita.
Pero, al igual que a las mujeres, esto también se les acaba pasando a ellos, aunque creo que los hombres que caen en esta trampa tardan más que las mujeres en darse cuenta de que no es precisamente su atractiva barriguita tapada en parte con el ya estrecho jersey rojo que mueve a sus nuevos ligues… más bien es la cosa de la locomoción la que las motiva.
Por supuesto, luego está la gente normal, que es la mayoría… pero no resultamos tan entretenidos. Eso sí… lo de la talla 40 no tiene precio.
Echando un vistazo a El Jueves (una que es de lecturas serias, jejeje) me he encontrado con cosas (¡¡reales!!) verdaderamente increíbles.
Lo primero ha sido seguir un enlace en el que contaban que a una señora valenciana, concejala del PP de Manises, los de El Jueves -con gran acierto- han otorgado el título de Gilipollas de la Semana. La susodicha dejó el pleno del ayuntamiento para ir a un programa de petardeo de una tele más petarda de todo nuestro país. Así, sin despeinarse.
Pero no sólo aquí pasan cosas. Una señora de allá por las tierras de los Estados Juntitos de América que diría el Enano, ha construido un castillo con ladrillos de ¡¡¡pelos!!! Puagggggggg, da asco sólo pensarlo, aunque la cosa sí que parece un castillo.
Otra señora de allende los mares casi da a luz durante un examen mientras que a un señor de un barrio cercano le prohíben salir a la calle vestido de conejo; si es que se ponen a prohibir y no paran: con lo normal que es ir vestido de conejo por ahí.
Claro que no toda la policía de allá se ocupa de cosas así de tontas... otros han destrozado los cristales de un coche porque confundieron un muñeco con un bebé. Y ahora que lo pienso... igual era la misma señora que disparó a su hija porque confundió la pistola con el mechero.
Pero no todos los tontos están allí, no... Al otro lado del Atlántico también hay quienes se despistan y olvidan cheques de ¡¡70.000$!! en un huequecito del muro de las lamentaciones. No puedo imaginar la alegría del que se lo encontró.
Menos mal que quedamos los europeos para adecuar las respuestas a los problemas: el alcalde de Vilna (la capital de Lituania; sí, también es Europa, aunque algo retirado) aplasta con tanques a los coches mal aparcados. Como se presente en Madrid, pensaré muy seriamente el votarle.
Eso sí, sin duda los mejores: los chinos, que han llevado la imitación a un grado de obra maestra. Ya no se contentan con imitar bolsos de Vuitton o relojes de Cartier, no. Han dado el paso definitivo: han copiado una tienda entera de IKEA. ¿Quién da más?
En fin, que la sección de prensa seria de El Jueves casi da más risa que la que se supone que no es seria. Y digo "se supone" porque leer el artículo sobre las agencias de calificación me ha iluminado a este respecto.
La mayoría de los que andamos por Multiply conocemos a Alby, uno de nuestros queridos amigos de la lejana -o cercana, según por dónde andemos- Argentina. Muchos de nosotros tenemos la suerte de contarle entre nuestros amigos. Bastantes hemos disfrutado leyendo sus comentarios, inteligentes, incisivos, en nuestros blogs y en los de los demás. Unos pocos hemos tenido la suerte de recibir sus consejos, su apoyo, de forma personal. Pero todos, absolutamente todos, deberíamos los relatos que escribe porque son magníficos, realmente buenos.
Alby, querido, mil gracias por esos escritos tan fantásticos que nos regalas. De los anteriores, puse el enlace; este último me ha gustado tanto que no he podido resistirme a dedicarte un blog.
Últimamente no me prodigo mucho (una fantástica conjunción de situaciones personales y laborales que me tiene bastante absorbida) y aunque intento aprovechar los ratos libres para leer lo que escribís, no me da tiempo a leer a todo el mundo, y menos a comentar. Como "desagravio" he pensado en regalaros una sonrisa provocada por algo divertido que hoy he recibido de una amiga por mail. Espero que también os guste a vosotros. Besos para todos.
"Un hombre ya maduro contrató una secretaria. Era una mujer joven, ingeniosa, gentil y, sobre todo, muy hermosa. Un día, mientras tomaba dictado, notó que su jefe tenía la bragueta abierta. Terminó el dictado y se dispuso a salir de la oficina cuando, antes de cerrar la puerta,dijo:
- Por cierto, señor, la puerta de su cuartel está abierta.
El jefe no entendió el comentario; no obstante, al poco rato se dio cuenta de que el cierre de sus pantalones estaba abajo. Al hombre le hizo gracia la manera en la que su secretaria se había referido al pequeño incidente y decidió aprovechar la oportunidad para coquetear un poco, por lo que la llamó a su oficina:
- Dígame, señorita, cuando vio que la puerta de mi cuartel estaba abierta, por casualidad no vio también a un soldado en posición de firme?
- Oh, no, señor! Lo único que vi fue un veterano de guerra sin fuerzas echado entre dos viejas mochilas de campaña."
Hoy he encontrado una versión preciosa de Blue Moon por Sam Cooke. Su canción más conocida es Wonderful World, pero fue un fantástico cantante de soul y rythm&blues, con una preciosa voz, profunda y acariciadora, que nos dejó otras canciones también preciosas.
Nació en 1931 y murió en 1964, con sólo 33 años según la wiki en extrañas circunstancias: al parecer asesinado a tiros por un marido celoso a la salida de un hotel. Una lástima, aunque no me extraña que tuviera amantes: era un hombre muy sensual y atractivo: por si la foto no fuera suficiente... no hay más que oírle cantar. Espero que os gusten estas canciones.
Qué tristeza tan infinita me produce leer prácticamente un día tras otro, casos de violencia contra las mujeres que terminan en asesinatos. Y por mucho que me apene la muerte de esas mujeres no sé hasta qué punto no es peor todo lo que no se sabe, todo lo que hay detrás de esta terrible cifra, todo lo que se oculta tras las puertas de las casas... todas esas mujeres que sufren la violencia, física o psicológica (a cual peor), de sus novios, maridos, parejas, a diario, sin atreverse a mover un dedo, paralizadas por la humillación, la vergüenza y el miedo.
Humilladas por creerse que no valen nada, humilladas por pensar que no sirven para nada, humilladas por tipejos infames e inmundos que necesitan herir a otra persona para poder tapar su mediocridad, su pequeñez, su mezquindad.
Vergüenza de admitir que se está pasando por y tolerando esta situación; vergüenza por el aspecto que dejan los golpes, apenas ocultables tras maquillajes potentes o ropa que tapa todo; vergüenza por no atreverse a decidir, por no poder hacer nada, por no ser capaz de tomar las riendas de situaciones absolutamente corrientes.
Y ¿qué decir del miedo? No es tan sólo el miedo a la agresión física, que también. No, es el miedo al futuro, a no saber cómo podría salir adelante siendo tan “inútil” como la han hecho creer que es; el miedo a lo que pueda ocurrir con los hijos, el miedo a la reacción de quienes le rodean; el miedo a no contar con nadie, a estar y sentirse aún más sola; es un miedo paralizante, un miedo que impide decidir, que nubla la razón, que ahoga las fuerzas. Un miedo al que cuesta hacer frente sola. Y estas mujeres se sienten muy, muy solas, lo estén o no.
Qué horror. Sigo sin saber si me espantan más las muertes o los miles de mujeres que, calladas, escondidas, aterradas... sufren esperando, quizá deseando, que llegue una muerte que ponga fin a todo. Qué tristeza tan infinita.
Pues en contra de lo que pueda pensarse a la vista de los atuendos y, sobre todo, de los "caretos", los grandes jefes madrileños no estaban de entierro, ni recordando una masacre, ni asistiendo a ningún hecho luctuoso, no.
Estaban en la inauguración de la ampliación de la estación de Atocha que según he oído al ministro convierte a Madrid en la "capital de la Alta Velocidad". Ahí es nada. Ahora sí que los madrileños ya podemos morirnos tranquilos: no sólo tenemos la mayor deuda de todo el país (es lo que tiene satisfacer la megalomanía de un alcalde empeñado en pasar a la posteridad aunque sea con obras que usa un pequeño porcentaje de la población pero que pagamos todos y una presidenta cuyo único objetivo es que el mencionado alcalde no consiga sus fines) y ahora somos "la capital de la Alta Velocidad"... ¿Qué más podemos pedir? Bueno, quizá saber quién va a pagar este nuevo derroche de diseño. Aunque eso no tiene importancia al lado de la infinitud del universo o la insondable profundidad de los océanos... Si es que nos quejamos por todo.
... que esta noche no tengo plan ando a vueltas con la música. Antes de irme a leer un rato, dejo tres canciones más. Por cierto... hay que ver lo que hace el tiempo con los rockeros: fijaos en el vídeo de Kansas.
The Drifters eran un grupo de rhythm & blues y doo wop de los años 1953 y 1962 (la wiki lo cuenta todo muy bien) que hacían una música estupenda. Os dejo algunas de las canciones que a mí más me gustan, aunque al que creo que le va a encantar es a Tonet, que es la persona que conozco que más sabe de música. Espero que lo disfrutéis.
Eclipse, palabra mágica cuyo embrujo quizá derive del propio enigma que suponen los eclipses para los que aún sabiendo que hay una explicación científica del fenómeno, seguimos resistiéndonos a que esa interpretación (que sólo conocemos más o menos, más bien menos que más en mi caso) se lleve el encanto de lo misterioso.
Y es que aunque un eclipse sea un fenómeno astronómico, también sirve para hablar de ausencia, de evasión, de abandono. Claro que resulta lógico asociar la desaparición del sol tras una sombra negra con la de personas que están en nuestra vida y, por los motivos que sean, se desvanecen. Pero aunque los eclipses casi siempre evoquen nostalgia, no siempre producen tristeza.
Quizá esta entrada no tenga ningún sentido, pero me apetecía poner algo de magia a la noche.
Hoy he visitado en Toledo una exposición sobre instrumentos de tortura medievales. No llega al nivel del Museo que hay en Santillana del Mar, pero había unos instrumentos que ponían los pelos como escarpias. Como aún no tengo cámara, la única foto que se ha salvado de las que he hecho con el móvil es ésta: un sillón de pinchos que tenía pinta de todo menos de cómodo. (Si pincháis encima se ve ampliada)
De todas formas, viendo exposiciones de este tipo siempre me planteo cómo es posible que haya personas (por llamarlas de alguna manera) a las que se les ocurre inventar y construir estos aparatos única y exclusivamente para torturar a sus semejantes. Y más aún... ¿cómo es posible que aún hoy, cuando se supone que somos civilizados, aún hay gente que sigue torturando a sus semejantes y otros que lo siguen permitiendo?
Aunque no soy habitual del heavy y, es más, no suele gustarme mucho, creo que en cuestión de baladas son fantásticos. Siempre me alucina que tipos con esas pintas de macarras trasnochados (para qué mentir) sean capaces de escribir canciones tan preciosas. Son tipos que despliegan un aura de hombres peligrosos y "malos", que pese a ser bastante feos y físicamente poco agradables (tienen pinta de no haber visto el agua desde los tiempos en los que se inventó el fuego) cuando cantan baladas resultan -incomprensiblemente- atractivos.
Aquí dejo tres de las que más me gustan de Scorpions (Still loving you), Guns N'Roses (November rain) y Metallica (Nothing else matters): pinchando en el título están las letras; están en inglés pero seguro que San Google las traduce si es necesario.
